Escrito por Astrid García Oseguera

Cineteca Nacional
Trinta Lumes, España, 2018, 80 min.

En la fotografía hay tres hombres. Dos de ellos portan uniforme y el tercero, una camisa a cuadros; éste aprieta un cigarro entre los labios y lo que parece ser un cuchillo en las manos. ¿Quiénes son? ¿Se conocen o son extraños capturados en un momento de coincidencia? Al tiempo que surgen estas preguntas, la infantil voz en off declara que, a pesar de haber partido del mundo terrenal, estos individuos permanecen en la vida de los presentes porque su estancia no radica en la impresión de sus rostros sobre celuloide, sino en que sus almas no se han ido, ni se irán.

Detrás de la foto, la llama del fuego de una de las treinta fogatas que mantienen viva a la Sierra del Caurel se muestra incandescente. Esta comunidad, ubicada en el corazón de Galicia, no tiene registro de sus habitantes, sino de las chimeneas que preservan el calor en los hogares. En aquél pequeño poblado, solamente reside una treintena de niños y es a través de su interesante óptica que se hila el relato de Treinta almas, el segundo largometraje de la española Diana Toucedo.

Debido a la concepción autoral de que, en el cine, todo parte de un relato, la cinta mezcla el documental con la ficción, lo cual permite jugar con recursos cinematográficos dentro de la trama enriqueciendo el engranaje interno de la Sierra del Caurel al insertar elementos sobrenaturales. A partir de la profundidad narrativa, Toucedo construye para sus personajes una vida que va más allá de su cotidianidad: Alba, la pequeña protagonista, existe en más de un plano, es un personaje de ficción que comienza y termina durante el metraje de la cinta y, que, al mismo tiempo, perdura de manera infinita y atemporal.

Inspirada en los rituales que envuelven la muerte en cualquier cultura, la directora plasma a manera de íntimas viñetas el modo en que los residentes internalizan la muerte que los rodea a través de pequeños ritos, códigos y mitos; para Toucedo el misticismo que imprime la ausencia de los seres queridos resulta algo fascinante: «siempre hay una especie de remisión a algo invisible».